Até a minha obra morrer

 És o livro que palpita e morre nas minhas mãos. A tua paixão sublime que me faz sentir o belo nas veias e desmaiar de seguida. O teu kosmos deu lugar ao caos e assim me deixaste. Em vez de te conteres e trabalhares comigo mais uns nove anos para limar as arestas e dar estrutura ao edifício em que vivíamos, apenas te foste. E agora trabalho sozinha numa linha ténue entre o controlo e a loucura, onde a arte toma lugar na minha vida. Páginas e páginas, é tudo o que te deixo, para que lembres o que já a ti te esqueceu. Sente a emoção do amor que sempre te deixei em vários cantos do país pelas minhas palavras que hoje não são nada senão meras lágrimas. Esta é a página mil trezentos sessenta e quatro do livro que escrevemos juntos e que eu agora continuo sozinha. E em todas as que o vazio permanecer, escreverei que te amo amor, até a minha obra morrer.